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Now playing: Extreme ways, compuesta por Moby, no sé quién interpreta

30.4.08

Metáforas alimenticias

Mi vida es esa bolsa de fritos que todos botan en la calle, pero nadie se atreve a tirar a la basura. Es la caja de galletas que los niños ya no procuran porque saben que por dentro está vacía. Es la cáscara de banana sin el cliché de la caída. Es la manzana carcomida por el gusano. Es el olor potente a queso. Es el helado derretido que hace años supo que estaba en su mejor momento y tiró todo al borde del vaso. Es la uva que ni para el vino sirve.

28.4.08

dame tus entrañas

dame tus entrañas
en un rito de costuras testigo
o en un amasijo de rosarios
que prueben y comprueben
tu cara sumergida en mi pecho
tus ojos de sirena hipnótica
que disfrazan girasoles apagados
por las aguas territoriales
que se adhieren a tu cuerpo,
guardianas de que nadie
atraviese nadando
el enorme océano que te posee.

en este ahogo de respiros
en este grito de mañanas
permite a mi mano
coagularte la sangre
levanta la tuya y bendice
tocando mi cabeza y despeinando,
la señal de que alucine
y llore en tu vientre
perdido de poros y lunares
hastiado de muertes en segundos
rezando por vidrios destruidos
quemando la ceniza de tus venas.

quítame, arrebátame y perdóname
dóblame, destrúyeme y abandóname
espérame, háblame y termíname
procésame, entiéndeme y aniquílame
pero dímelo todo de tus uñas
escríbeme tus vellos
maquíllame los suspiros
deslízame la cara de mi cara
bostézame y encierra tus ritos con los míos.

20.4.08

Pensar

No me gusta decir "un escritor debe", "un cuento debe" o "un extraterrestre debe", pero creo que debo hacer esta entrada.

Un escritor debe amar el pensamiento; no puedo concebirlo de otra forma. El filósofo vive del pensamiento, mas el escritor debe amarlo, respetarlo y profanarlo al mismo tiempo, retarlo con juegos de palabras y desviarlo con sofismas (bueno, eso también es parte del filósofo). El escritor vive de la imaginación: la creación es su alimento. Por eso debe amar el pensamiento y creo que si hay algo que se relacione con el escritor es la Lógica. Cuántas veces hemos escuchado eso de que los textos deben tener veracidad entre ellos, deben seguir cierta regla interna. Ahora:

(siempre tengo puras ideas divagadas) lo peor de esto, el caso feo, el hijo que se parece más al papá, en fin, lo que nos debería de dar vergüenza es que nosotros escritores ni siquiera amamos a la literatura, porque somos tan egoístas que no vemos la paja en el ojo ajeno, sino que andamos con nuestro espejito acomodándonosla más y más en el ojo, para que todos la vean y exclamen y griten y naden en nosotros. Pero es que esta entrada no es para escritores, sino para frustrores. Es que, es que, es que nadie ama el pensamiento. Los escritores DEBEN amarlo, ya lo repetí, pero el resto de la gente al menos debe conocerlo. Y a nadie le gusta pensar (pero pensar bien, inducción, deducción, hipótesis, no sé, crear), ni un poquito, ni en lo que ocurrirá en la trama de la película o lo que seguirá en el siguiente capítulo de tu serie favorita o cualquier cosa que les cause el mínimo de rigor mental. Bueno, eso sí, pensar en con quién tu novia te put the cuernos, eso sí, todo el día, o el fin de semana y todo el holiday, eso sí.

Sólo estoy enojado, that's all.
Yo pienso que tampoco pienso, así que para qué reclamo.

19.4.08

Alfonsismos

A veces encuentro la solución a los problemas mundiales y a las religiones,
pero es tan pura que no puede ser escrita.
Ni entendida.

***

No hay peor soledad que la del Messenger sin contactos conectados.

***

Alguien me dice que crea.
Alguien me dice que no crea.
Y ya no sé si creo en creer o ya creo que no creo.

***

Nunca había visto tanta belleza reunida,
hasta que me miré en el espejo.

***

Siento manos que me avientan al cielo.
Y no termino de caer.

***

Los ojos son la ventana del alma.
En la ventana de Alma vi sus ojos.

***

¿Qué es un monstruo? Dices mientras clavas
tus garras en mi garra azul.
¿Qué es un monstruo? ¿Y tú me lo preguntas?
Monstruo... eres tú.

***

"¿Cabizbajo?", le preguntó el músico a su instrumento que iba en la mochila.

***

"Fue sólo un sueño", me dijo mi madre extraterrestre.

5.4.08

Soy

Soy una grotesca burla de mi madre, una mitad muy mal construida de mi padre, una soledad, la única, enteramente mía, un frío desértico y doloroso, una apatía atónita ante las fiestas, una caricia en un cabello que nunca aparecerá, un tirarse en el suelo y hacer mutis sin que nadie te observe, un dormir a mitad de la misma frase, un kilo menos.